Har du noen gang vært så desperat etter å trekke deg ut av en avskyelig situasjon at du vil gjøre noe, selv om det er en stor sjanse for at det kan slå tilbake?

Jeg snakker om desperate tider som krever de mest desperate tiltakene. Jeg befant meg i en av disse håpløst desperate situasjonene når jeg, i ekte 21st århundrets mote, ble jeg cyber voldtatt av tekst- og bildemeldinger fra en usedvanlig skummel investeringsbankmann jeg hadde møtt en natt på en klubb i New York City. Og med 'møtt' mener jeg utslitt med dansegulvet til de elektronisk svekkende DJ-taktene mens ren vodka siver fra svettekjertlene våre.

best av covfefe

Jeg vet hva du tenker, 'Vel duh han trakasserer deg etter at du famlet ham og ga ham telefonnummeret ditt! For ikke å snakke om Taylor, du er en så god kisser at han selvfølgelig ble besatt av deg! Og jeg er enig med deg; i ettertid burde jeg det ikke Jeg har akkurat kommet hjem til New York den helgen og var fremdeles i college-modus der det er en sosialt akseptabel å slå på noe med en puls og så aldri snakke med dem igjen. Du kan tenke deg min forferdelse da bare femten minutter etter at jeg dronket tøyset ut telefonnummeret mitt til denne karen, fikk jeg tre forskjellige bilder av denne amerikanske psykos penthouse-leilighet og en melding om 'La oss forlate'. Plutselig ble 700-personers kapasitetssted altfor lite. Min venn og jeg forlot klubben for å avslutte kvelden med pizza. Midt i mitt fjerde stykke fikk jeg en annen tekst 'Where r u, I got us a cab'. Jeg hatet ham for hans forferdelige tegnsetting, og jeg hatet meg selv for mitt forferdelige valg på et dansegulv. Jeg sendte tilbake en høflig tekst 'Beklager at jeg dro hjem, jeg kastet opp på badet'. Det burde gjøre det, Jeg tenkte for meg selv. Telefonen min surret igjen 'Kom hit, jeg betaler 4 drosjen'. Jeg antar det ikke.



69 stillingsalternativer

Det stoppet ikke der. I motsetning til college, glemte han ikke eksistensen min etter den kvelden, og de neste to ukene ble telefonen min bombardert med tekstmelding etter tekstmelding. Den første taktikken min var å ignorere meldingene hans, men han vedvarte fortsatt selv uten svar, så jeg tyr til å gjøre opp løgner. Han ville sms'et meg 'Kom over' akkompagnert av et bilde av to vinglass. Jeg sa 'Jeg kan ikke, jeg har operert senere'. Han ville sagt 'Hvor? Jeg vil gi deg blomster. Jeg ville sagt 'Jeg er allergisk mot pollen'. Han vil si 'Vel, jeg vet at du ikke er allergisk 2-kyssing'. Og jeg ville kaste telefonen min i nederlag, og så sjekke at dørene i huset mitt var låst med en uhyggelig følelse av at han visste hvor jeg bodde og var utenfor og onanerte i buskene.



Å ignorere tekstene hans fungerte ikke, og det utgjorde heller ingen unnskyldninger. Jeg hadde bare ett alternativ igjen, og det var å slå ham på sitt eget spill; Jeg måtte krype kryperen. Dagen etter min 'operasjon' fikk jeg en bildemelding fra min personlige Patrick Bateman skjortefri på balkongen hans med meldingen 'Don' t wish you could come over 2 tan '? Nei, det jeg ønsker er at du i det minste vil bruke den riktige formen for deg hvis du absolutt må sende meg tekst. Jeg gikk inn på Google Bilder og etter å ha lekt meg med søkeord kom jeg over det perfekte skumle bildet; det var en haug med ikke-kledde babydukker, hvorav den ene manglet et hode. Jeg sendte bildet uten beskjed om å gi den minste forklaring. Telefonen min surr og mye til min tilfredshet at han hadde svart '...? 'Jeg sendte et nytt bilde, et svakt opplyst nærbilde av ansiktet til en viktoriansk dukke og skrev under' Hun er min favoritt ' Fem minutter senere surret telefonen min, sjekket jeg meldingen og sprang fysisk av glede da jeg så at det var en tekst fra moren min. For første gang på uker følte jeg at jeg kunne puste ut.

Gatene var trygge igjen, jeg kunne slutte å leve i frykt! Høyt på min nyvunne frigjøring tok jeg hunden min en tur og la telefonen min hjemme. Jeg smilte til forbipasserende, krysset gaten ved gangstier, selv plukket jeg opp etter hunden min! Vi kom hjem fra turen, og jeg lot døra være ulåst. Det var en vakker dag. Da jeg gikk bort til kjøkkenskapet for å gi hunden min en godbit, hørte jeg telefonen min surr på disken. Pulsen min økte, og jeg sjekket nøye telefonskjermen. Det var et bilde som ble tatt i speilet til creeperen uten noe annet enn et par trange, svarte truser. Under skrev han den grufulle meldingen 'Du leker ikke med meg i stedet for ur dukker'? Akkurat da jeg trodde at ting ikke kunne bli verre, surret telefonen min igjen i hånden. Det var et bilde av hans king size-seng og under oppgitt 'Playground'. De tjue minuttene med stillhet som jeg hadde tatt for å være frihet, hadde faktisk vært tiden det tok for ham å ta bilder av seg selv i undertøyet til han fikk et skudd han likte. Jeg gikk tilbake til inngangsdøren, låste den og krøp tilbake i sengen min for å sørge for marerittet mitt om et liv.