Jeg er offisielt en vandrende klisjé, og tro meg, jeg er godt klar over det faktum. Det er ikke hver dag en ung student får det til med sin alvorlig smarte og seriøst sexy professor på skrivebordet sitt, men det må skje oftere enn du skulle tro. Tross alt er klisjeer klisjeer av en grunn.

Det startet uskyldig nok. Jeg hadde et spørsmål, og så jeg besøkte ham i løpet av kontortiden om kvelden. Sannheten ble sagt, jeg hadde mange spørsmål. Ruller du ermene bare en fjerdedel for å bevisst utsette de perfekt garvede og muskuløse underarmene av deg? Er du klar over at når du smiler og ler av noe noen sa, i utgangspunktet får du hele den kvinnelige (og det meste av den mannlige) befolkningen til å svi av de perfekt plasserte hulene på de ferskbarberte kinnene dine? Er stemmen din naturlig dyp, varm, sexy og befalende, eller øver du alt det i speilet? Og sist, men ikke minst, har du lisens til å ta den slags øyekontakt? Den typen som stort sett får meg til å ville utelate? Fordi du virkelig burde gjøre det.

Selvfølgelig ville jeg ikke spurt ham om noe av det. Jeg vil spørre ham om oppgaven min i stedet. Jeg ventet utenfor kontoret hans i tjue minutter, påførte min favoritt kirsebær leppepomade og klikket på hælene mine, og var villig til at den uhyggelige undergraden tok seg tid til å få pokker der ute før professor Xs kontortid ble avsluttet for kvelden. Mens jeg var der ute og ventet, lurte jeg på - hva er det med professorer som gjør dem så utrolig varme? Du kunne se en mann gå forbi deg på gaten og ikke føle seg tvunget til å gi ham et nytt blikk, men satte ham på et podium foran to hundre ivrige undergrader, og plutselig er han en Adonis i Ray Ban Optical-linser.



Den unkempt undergraden dro til slutt, snublet over seg selv da han gikk forbi meg, og jeg hørte den kjente, dype, rike stemmen som vinket meg innvendig. Jeg spanklet inn og smilte, som jeg pleier, og ble møtt med det varme, svake smilet Professor X hadde blitt beryktet for. Jeg må fortelle deg at Professor X er ung - ganske ung, i begynnelsen av trettiårene - og godt klar over hvor kjekk han er. Han hadde på seg en hvit knapp nede T-skjorte med ermene rullet opp akkurat slik, og jeg sverger, jeg sprang han nesten akkurat der og der. I stedet satt jeg i den tomme lenestolen foran skrivebordet hans, og han lente seg komfortabelt på skrivebordet (et signaturbevegelse av hans, noe jeg skjønte etter det umulende kontroversielle og ofte akademisk ubrukelige besøk på kontoret hans - jeg ville bare stirre på de ganske blå øynene). Vi snakket vitenskapelige kilder en stund, men det var vel 7 PM, og ingen var rundt. Vi visste det begge to. Spenningen var følbar, og for en liten stund trodde jeg at det hele var i hodet mitt. Men så lente han seg over meg og pekte ut noe på det rotete røffe utkastet mitt. Det var da hånden hans beit min. Det hadde bare vært et øyeblikk, men jeg visste at han hadde gjort det med vilje. Jeg mønstre opp så mye mot jeg kunne, løftet hodet og så opp i øynene hans. Han så ned i min. Resten, som de sier, er historie.

Så, på slutten av dagen, hva er det med lærere? Østlendinger kaller det ars erotikk - grovt oversatt fra latin til engelsk som 'erotisk kunst', og ellers kjent som skolens (ordspill ment) for tankene som forstår seksualitet som kunnskap, som skal overføres fra pedagog til student. Kanskje vi vestlendinger føler trekket av den østlige påvirkningen på daglig basis. Jeg vet at vi undergrads gjør det. På slutten av dagen, alt vi virkelig ønsker er litt hjelp her og der når vi går gjennom livet, anerkjent av ukjente ved hver sving. Det er noe koselig ved å kjenne noen med erfaring og visdom som er ved siden av deg. Et glatt hav gjorde aldri en dyktig seiler, og som en ung tjuetall startende, stol på meg - det er ikke noe mer forførende enn en dyktig seiler. Vi vil alle vite, vil tenke, vil tro at vi er i dyktige hender.

skylden skiftende narsissisten

Og for en strålende natt var jeg det.