Jeg er en kokong av selvdestruksjon. Jeg er en serie med psykiske sykdommer og negativ ideologi. Ja, jeg er kaos. Mitt sinn er en bunnløs grop som skapte stemmer som dikterer livet mitt. De minner meg om at med alle valg jeg tar, i verste fall og alt som muligens kan gå galt; de skriker det så høyt at hodet ringer med de skingrende ropene - de gjør det umulig for meg å ignorere dem. De advarer meg om omverdenen. De instruerer meg om å miste meg selv inne i hodet. For selv om det kan være en uendelig labyrint av selvmedlidenhet; ingen kan skade meg her. Så jeg holder meg, inne i min angst-nettbaserte komfortsone der det å være sosialt samvær med andre er omsettelig og sjansen for avvisning er null. Hjertet mitt, slått og forslått, ligner det på en soldat fordi hjertet mitt har sett så mange kriger. Det er blitt sydd sammen av utallige kirurger, bare for å få virket revet i stykker av en rekke eksplosjoner og knivstikk. Hjertet og sinnet mitt fungerer godt sammen; veldig produktivt, men også katastrofalt. Mitt sinn forteller mitt hjerte at jeg fortjener smerte, fordi åpenbart elendigheten i hodet mitt elsker selskap og oppsøker elendighet fra hjertet. Det forteller mitt hjerte at jeg valgte jenter som er i stand til å skade meg; jenter som følelsesmessig mishandler meg til suicidalitet og lar kroppen være ujevn med arr. Det er fordi jeg fortjener det ... Jeg fortjener ikke lykke. Jeg skal traske i depresjon og avsky for det er alt jeg vet. Lykken er en abstrakt teori for meg. Det er like håndgripelig som kvantefysikk. Ja, jeg er helt rotete. Jeg er et rot - men jeg er et vakkert rot. Tross alt kommer kunsten i mange former og former; det er ganske enkelt opp til deg om du skal beundre den eller ikke.