Tre år. Tre år med håndholding og øldrikking og den beste sexen jeg noensinne har hatt før blodet, blåmerkene, begynnelsen på et mareritt.

hvorfor du jukset på meg

'Jeg kan ikke tro at vi har vært sammen så lenge', sa hun til meg natt til jubileet, det ene beinet krøllet seg rundt midjen og hodet hennes presset mot hjertebanken min.

'Jeg kan'. Leppene mine berørte pannen hennes. Jeg har aldri vært i tvil om at vi ville være sammen. Ikke en tvil.



Jeg sovnet sekunder etter den samtalen, noe som viste seg å være umulig med mindre jeg hadde kroppen hennes viklet rundt meg. Helt siden videregående hadde jeg problemer med å sovne og sove. Og nå, med det ekstra trykket fra de nye tolv timers nattskiftene, var jeg heldig som fikk to eller tre timers søvn per natt.

Søvnmangel slo meg hardt. Det førte til å sende rare meldinger til venner som ga enda mindre mening enn berusede tekster. Å utføre drømmene mine ved å tilfeldigvis swatte på kjæresten min i søvne. Og verst av alt (eller så tenkte jeg den gangen), å sovne på vei hjem en natt og sprø rattet til siden før jeg smadret inn i motorveisdeleren.

Den natten, natt til jubileet, natten jeg hadde gledet meg til i flere uker, hadde jeg en av mine mest populære mareritt. Scenen skulle endres hver gang - noen ganger skulle jeg være på en båt eller på et hotell eller inne i et supermarked - men temaet forble det samme. Noen prøvde å ta kjæresten bort fra meg. Kidnap henne. Druknet henne. Stikk henne. Drep henne.



Det å miste henne var det verste hjernen min kunne trylle frem. Det verste som muligens kunne skje med meg.

Så da jeg drømte om en mann som snappet henne fra meg på stranden og plasserte en fille mot munnen hennes for å gjøre henne bevisstløs, grep jeg ham ved kragen. Jeg kastet ham til bakken. Og jeg begynte å slå dritten ut av ham.

Jeg tok armen tilbake og knuste den mot ansiktet hans. En gang til. En gang til. Againagainagain.



“Eric! Eric! Hva i helvete gjør du, Eric? Vær så snill! ”Jeg hørte kjæresten min skrike fra sidelinjen, men det fikk meg bare til å kjempe hardere, slå raskere. Jeg ville ikke stoppe.

Jeg trengte å redde henne. Jeg kunne ikke miste henne. Jeg kunne ikke leve uten henne.


Tre år. Tre år med pannekyss og hjemmelaget måltider og kos på sofaen.

Natten til jubileet vårt (tre hele år, som jeg ikke kunne tro!), Sovnet jeg med kroppen min drapert over hans - og jeg våknet med knyttneven hans som smalt inn i ribbekravet mitt.

Han hadde gjort lignende ting før. Swattet på meg eller klemte meg litt for trangt midt på natten og vekket meg. Men jeg ville kalt navnet hans, og han ville skremme, vekke seg selv og få slutt på det hele.Det var ufarlig. Jeg tanken det var ufarlig.

Men den kvelden, natten til jubileet, sov han. Selv mens jeg slet under ham. Selv mens jeg skrek navnet hans. “Eric! Eric! Hva i helvete gjør du, Eric? Vær så snill!'

Jeg rullet for å unngå ham, men kroppen hans rullet sammen med meg, ubevisst fulgte etter meg, fortsatt pummelende meg, og etterlot begynnelsen på blåmerker mot brystet.

Å kjempe tilbake krysset aldri tankene mine. Å skade ham kom aldri over hodet på meg. Bare skrikingen og unnvikelsen.

Med ingen andre steder å gå og fortsatt sovende selv, katapulterte jeg meg av sengen, men knuste hodeskallen på endebordet på vei ned.

Og verden blunket bort.


Da øynene mine åpnet seg timer senere, forsvant drømmen allerede fra minnet mitt, nådde jeg en arm over sengen for å føle for henne. Ingenting. Jeg lente meg. Ropte navnet hennes. Ingenting.

Da jeg svingte bena mot gulvet og hadde tenkt å ta tak i den blå kassen med smykker som jeg brukte to lønnsslokker på som en overraskelsesgave, fant jeg henne til slutt. Mørke gule blåmerker plasket over brystet. Blod som tømmes ut fra et utslett i hodet hennes. Venene hennes fortsatt, pulsen hennes allerede borte.

På den tiden la jeg ikke to og to sammen. Jeg visste ikke hvordan det hadde skjedd. Alt jeg visste var at jeg mistet henne. Jeg mistet det eneste som noen gang betydde meg. Det eneste som hjalp meg med å sovne om natten.