'Hva gjør du etter jobb'?
Å nei. Du har gruet deg til dette spørsmålet i en uke, helt siden han begynte å komme ned til pulten din for å chatte, ignorerer forsøkene dine på å se opptatt ut, og de vage svarene med ett ord på spørsmålene hans.
'Ingenting. Jeg er ganske slått. Du sier, i håp om at han slipper det.
'Flott! Så du er fri til å ta en drink '. Ansiktet hans viser ingen indikasjoner på at han er plukket opp på det subtile antydningen at du ikke har noe ønske om å se ham uten arbeid.
'Sikkert. Jeg antar at jeg kunne få en drink '. Du er oppdratt for å unngå uhøflighet og vanskelige situasjoner for enhver pris. Hvis du bare hadde hatt evnen til å flate ut og slå ham ned, til å fortelle ham at du bare lar deg være i fred, fordi det ikke kommer til å skje. Vel, en uformell drink etter jobb kan ikke være så ille, i det minste er det alkohol involvert.
På slutten av dagen kommer han ned til pulten din.
'Klar'? han spør.
'Egentlig tar jeg vare på naboens hund, så jeg må løpe hjem først. Jeg vil bare møte deg der. Takk Gud for den hunden, selv om hun dritte på teppet i går.
'Jeg vil bare følge deg hjem til deg, så kan vi dra derfra'. Han ser ut til å være helt uvitende om hvor mord-det høres ut.
Igjen, din impuls til å unngå klossing trumfer ditt ønske om å be ham om å holde seg borte fra deg.
'Ok ... antar jeg'.
Når du var hjemme, sier du ham å bli i bilen mens du snurrer for å ta hunden ut. Vær syk, eller huset er vandalisert slik at jeg kan kansellere, tror du. Ingen slike flaks. Du tukter deg mentalt for å ønske sykdom på en hund.
'Ferdig'. Du begynner å komme inn i bilen din.
'Hva gjør du? Vi kjører sammen, dumt! han smiler til deg mens han tenner en sigarett.
Du klatrer motvillig inn i den massive lastebilen hans.
Baren er helt tom, den vanlige mengden av mennesker og peanøttskall tilsynelatende bare forbeholdt tirsdagskvelder når de har $ 3 skonnert, en beger med øl større enn ansiktet ditt. Du bestiller en lettøl på trykk. Han bestiller det samme, og, etter å ha sett deg vanskelig, tilbyr seg å betale.
havnebyer hjemsøkt hotell
'Så…' begynner han. Her kommer det, tror du, den cheesy linjen, de personlige spørsmålene.
'Så ... jeg jobber egentlig bare på den jobben for å betale for ugras og kokain. Jeg driver egen virksomhet hjemmefra og tjener som $ 60.000 i året. Du prøver å ikke kvele på den lille slutten du nettopp har tatt. Det er vanskelig å ikke le av ham som skryter av narkotikavanene hans, og det at han synes $ 60.000 i året er så imponerende av et antall, selv om du er ganske sikker på at han lyver på den telleren.
'Umm det er interessant', våger du, og håper at det er responsen han leter etter. Det er det, og de neste tjue minuttene brukes til å nikke på ham mens han skryter av seg selv. Ikke så annerledes enn når han snakker med deg når du prøver å jobbe, tror du. I det minste denne gangen har du en øl for å sløve kantene på den skarpe motviljen du føler for ham.
'La oss spille basseng'! Du blister, plutselig ikke i stand til å ta et sekund til av historien hans om hvordan han fikk sparken fra sin siste jobb, fordi sjefen hans var en total tvil, bro.
Du vet ikke hvordan du spiller basseng, faktisk, men det betyr i hvert fall at du ikke trenger å stirre på ham lenger mens han droner videre om seg selv. Du har forstått under stirringen at ansiktet hans er underlig langt og smalt, som om det var et stykke tullete kitt som ble knust av en tung bok. Resultatet er merkelig foruroligende når du innser hva det er som alltid virket av utseendet hans.
På dette tidspunktet har han hatt tre øl til halvparten av en. Du møter en vanskelig sving ved biljardbordet, og spør ham hva han ville gjort hvis han var i skoene dine.
'Jeg hadde nok tatt av meg alle klærne først,' sier han. Du fryser, uvitende om hvordan du skal svare på dette forferdelige forsøket på det du tror han synes flørter.
'Ha ha' sier du. Ikke engang en skikkelig latter, bare ordene ha og ha spanklet sammen. Du tar raskt skuddet ditt i et forsøk på å pusse over det som nå rangeres i de ti mest skumle verdige øyeblikkene i livet ditt.
I et øyeblikk av serendipity, tek kameratene deg beskjed om at hun og hennes fotballag i res-liga er over gaten. Du hopper på sjansen til å være rundt flere mennesker, og drar denne karen til den irske puben der de er samlet.
Han sitter ubehagelig blant vennene dine mens du surrer i baren mens du bestiller, hvisker til romkameraten din om hvor mye du vil rive dine egne ører av hvor vanskelig den kvelden har vært. Sakte begynner folk å renne bort: til hjemmet, til andre barer. En venn tekster du spør om du har det bra, hvis dette er en Tinder-date har gått dårlig.
Han har hatt ti øl til dere to på dette tidspunktet. Han vender seg mot deg, først hodet, deretter de glaserte øynene.
'Så vil du komme hjem med meg'? han spør. Det høres ut som han prøver å snakke med en britisk aksent, men du kan ikke se om dette er forsettlig eller bare øl. Du har fått nok.
'Virkelig, egentlig ikke'. Du svarer. Du skjønner at han er for langt borte for å finne ut hvor hardt du har svart, og vil sannsynligvis ikke huske om morgenen. 'Egentlig skulle jeg komme hjem'.
Han prøver å tilby deg en tur, men han kan ikke lenger gå rett, så du sier til ham at du tar bussen mens du går raskt mot avkjørselen.
'Hei'! roper han etter deg, 'Neste gang du betaler for dine egne drinker'.