Alt kommer til å gjøre vondt.

Alt.



Du tror det kanskje er fra du sover på Craigslist-sofaen din hver natt. Seriøst er det jævlig ubehagelig. Du vil vurdere å gå til sengs, men det er noe for offisielt med det. Sengen din betyr at du kommer til å prøve å sove. Og du vet at du ikke kan sove i disse dager.



er hun keeper

Smerter vil stråle fra ryggen din, og sprer seg som tregrener i brystet, armene, bena. Du vil slå på TV-en for å distrahere deg selv og en av de som er knullet opp 'depresjon gjør vondt, men du trenger ikke' reklamefilm vil komme på. Du vil ønske å kaste vannflasken din på skjermen. Men du har vondt for mye for energien som vil kreve. Du har vondt hele den jævla tiden. Du tenker at du kanskje burde få resept på Cymbalta.



Han har brukt ordet venn mot deg 10 ganger på en natt. Du er vennen hans. Du er kompisen hans. Du er hans bro. Du tror du kan kaste opp. Du har ikke kastet opp siden du var 6 år gammel, men magen føles som om den blir stanset gjentatte ganger. Du er som en rotte i et psykologieksperiment. Du blir betinget av å føle deg syk på ordet venn. Friend. Alt du begynner å høre er slutt. Det er ingen begynnelse på hva du vil. Det er allerede slutten.

Du sitter på de nederste trinnene utenfor leilighetsbygningen din mens han kjører bort. Du holder en blomst han ga deg. Det betydde ikke noe. Ingenting av det gjør det noen gang. Du tenker på hvor mye du ville kysse ham og begynne å stille gråte alene, på de nederste trinnene. Du må se ut som en college-klisjé. Du er slitsom, gråter fordi du liker en gutt så mye. Du hater deg selv litt for hvor lett tårene strømmer nedover kinnene dine.

folk som bruker svart hele tiden

Ikke overbevis deg selv om at han ser på deg slik du ser på ham. Du kan føle deg selv tettere i setet ditt og lene deg så hardt på albuene å være i nærheten av ham, at du våkner dagen etter med blåmerker på dem. Han legger seg med blåmerker på hjertet fra kvinnen han fremdeles elsker. Du kjenner henne ikke engang, men du ønsker å hate henne. Du hater at du hater et menneske du aldri har møtt. Du hater at han noen gang har grått over henne. Og du gråter fortsatt over ham.

Du vil øve på hva du skal si til ham. Begynn kanskje med, 'Hei, jeg tror jeg blir håpløst forelsket i deg og ideen om å bare være venner gjør kroppen min fysisk såret'.

Nei, det vil ikke fungere.

Prøv du, 'Hei, kompis! Rask ting, kan du kanskje slutte å kalle meg kompis? For hver gang du gjør det, er det som at små biter av hjertet mitt bryter sammen. Greit, takk, takk!

Du vil le av hvor patetisk du ser ut. Du er en melodramatisk romantisk komedie. Men du kan ikke bli lovet din lykkelige slutt. Du lager en vits for deg selv om massasjestuer. 'Hvis jeg skyndte meg, kunne jeg få en lykkelig slutt akkurat nå'! Du ler ikke engang. Du pleide å le av den sære løpende monologen i hodet, men brystet føles for tungt nå.

Noen fortalte deg en gang at kjærlighet handler like mye om timing som det handler om hvem du blir forelsket i. Men du hater timing. Du har aldri hatt nok tid. Du går tom for tid med alt du elsker. Men det er kanskje bare en del av livet. Du lurer på om det ville være dumt eller symbolsk å kaste bort hver klokke du eier. Du bestemmer deg nok bare dum.

Du ser på navnet hans på telefonen din og prøver å ikke se hans perfekte ansikt ved siden av. Du svever over sletteknappen og lurer på om det ville gjøre ting enklere. Vil du slette ham fra livet ditt med ett klikk?

kort pikkesyndrom

Det gjør du ikke. Det kan du ikke. I stedet leser du tekstmeldingstråder på nytt og tenker på å sende ham en melding.

Etter å ha holdt hjertet i halsen i omtrent 20 minutter, bryter fingrene stillheten for deg. Du har aldri lagt merke til hvor store hullene mellom dem føles før. Han har lukket hullene en gang før med fingrene. Du kan ikke huske hvordan det føltes nå.

Du konstruerer til slutt det perfekte budskapet. Den som vil si alt du brenner for å fortelle ham. Den som vil løfte denne tyngden fra brystet, denne pustetheten fra lungene.

'Hei'.